" La neige tombe en cascade, en
silence. Quelques guirlandes lumineuses scintillent aux fenêtres du
rez-de-chaussée, la cheminée fume, le ciel est envahi d’une claire pénombre.
Je n’ai pas très faim, mais je
décide d’aller manger un peu pour reprendre des forces. Je mets des écouteurs
et j’écoute l’album Felt de Nils Frahm tandis que je casse des œufs au-dessus
de la poêle, une cigarette au coin des lèvres. Maman est bien morte, cette
fois, ça ne fait plus aucun doute, et pourtant Nils Frahm finit par m’enchanter
totalement.
Une vraie tempête se lève, à
présent, et l’on ne sait si c’est elle où l’heure qui obscurcit le ciel. Malgré
les écouteurs, j’entends le vent gronder ".
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