Dans mon cahier.





J’y crois pas.


En novembre,
je suis allé me balader
au Massachusetts.

Sur une plage blanche,
j’ai rencontré
le vieil homme.

Le long du littoral,
nous avons marché,
en silence.

Ses yeux
scrutaient
la mer.

Le long du littoral,
nous avons marché,
en silence.

Nous sommes entrés,
au chaud,
dans un café.

Il m’a alors glissé
une chose
qui s’est effacée.

« Si un chroniqueur
naît dans une famille,
celle-ci est foutue. »

Il y avait du bruit,
alors, je lui ai demandé
de répéter.

« Si un écrivain,
naît dans une famille,
celle-ci est foutue. »

Je me suis tu.
Je ne voulais pas
le contredire.

Le long du littoral,
nous avons continué
à marcher.

Au retour
il s’est effacé,
en silence.

Je n’ai su lui dire
que ses personnages
m’avaient


Sauv

L

      P       

e   a   u.



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